Я редко пишу, но в стихах моих каждое слово,
Пронизано трепетной болью и радостью встреч,
Как платье, к себе примеряю и с нежной любовью,
Потом отпускаю, но после их как уберечь?
Их кто–то не любит, кого–то они раздражают,
А в ком-то откликнутся звонким весенним ручьем.
И с радостью вижу, как кто-то их много читает,
Знать вспыхнули в чьем-то сердечке горячем огнем.
Ты друг, собеседник, ты мой «неизвестный читатель»,
Из списка прочтений тебя узнаю без труда.
Ты в мир моих грез погружаешься, будто искатель,
Прочувствовав силу вселенской Любви и Добра.
В стихах я открыта, порой, будто просто без кожи.
Кому это нужно? Есть, просто потребность писать.
И ТЫ каждый вечер со мной проживаешь, быть может,
Паденье и взлёт и Любовь,
все, о чем можно только мечтать.