Вот старая тетрадь – заполнена стихами.
В ней что ни слово – ложь. В ней что ни строчка – бред.
Но все, чему не быть, о чем забыли сами –
Однажды родилось на этот бренный свет,
Однажды снизошло, подкорку покидая,
Сквозь пальцы истекло на клетчатую тишь.
И вот уже горит, горит, не угасая,
Все то, о чем забыл, под сенью новых крыш.