Падал снег за окном
Пухом мягким и белым,
Словно ровным бинтом
Опеленывал тело,
Перевязывал раны земли –
Эти черные, рваные раны…
И припомнились дальние страны,
Отголоски недавней войны…
Этот год я провел, как в бреду,
Порываясь в далекие страны,
Но, смакуя чужую беду,
От злорадства лучились экраны.
Продираясь сквозь липкую ложь,
Света правды я ждал неустанно.
Но война – тут итожь, не итожь –
Началась и закончилась странно.
Опускалась бескрайняя ночь
Над усталой и глупой планетой.
Ни укрыть, ни спасти, ни помочь,
Ни ввести запоздалое вето…
Снова правит Упырь. И весна – не весна.
Только ей все равно. Пробуждаясь от сна
Зазвенели по крышам капели
И веселую песню запели…
Только мне не до сна, не до сна.
И преследует чувство вины
с этой горькой ливийской войны,
И колотится кровью в висках…
Но не встанут в ливийских песках
Отошедшие в вечность герои,
Как сыны новоявленной Трои
Превозмогшие раны и страх.
Мир героям! Их пепел – в сердцах.
В бесконечности светит звезда.
А душа – словно камень могильный,
Запечатанный злобой бессильной
И заклятый клеймом «никогда».
Никогда не восстанет из пепла
Под наплывом весеннего ветра
Тот, кто в Сирте развеян в песках,
Кто покоится в братских могилах,
Кто из тлена подняться не в силах,
Кто размолот в железных тисках.
Спите сладко: убитый – убит.
А живые – как мертвые души,
Светлый мир на осколки разрушив,
Созерцают в развалинах Сирт.
Впрочем, чернь и слепа, и глупа.
Что ж, великое мы пережили,
как могли, мы героям служили.
Ну, а фарс – пусть досмотрит толпа.
Полина Федотова
март 2012