Вновь весна. Где-то тают снега. На реке ледоход.
Распускаются почки, и чувства играют в крови.
Тихо катится жизнь, календарный сменяется год,
Как живётся тебе? Не грусти ты, мой брат, шурави…
Четверть века прошла, как закончен последний твой бой,
Много вёсен прошло, седина побелила виски.
Только горькая память не спит, ей неведом покой,
И усталое сердце, бывает, сожмёт, как тиски…
Вспоминаешь друзей, кто домой не пришёл с той войны,
Тех, кто умер от пули, ножа и осколочных ран.
Ты вернулся назад той весной, но принёс с собой сны,
Навсегда опалил твою душу жестокий Афган…
Тебе чудятся в грома раскатах разрывы гранат,
По ночам просыпаешься с криком от грохота пушек,
И всё кажется, будто в ущелье строчит автомат,
И проносится тень от спешащих на помощь «вертушек».
Выше голову, друг, не сдавайся злой суке-тоске,
Ты достань свой стакан и мы выпьем за нашу удачу.
Боль отпустит, уйдя, как волна на прибрежном песке,
И никто не увидит – порой мужики тоже плачут…