Хмельная клонится трава,
хмельной, отавы топчет вечер…
Моя кружится голова:
и я, увы, небезупречен.
Здесь нет проблемы: “Пей – не пей?»
И грех, пожалуй, не напиться
нектара солнечных степей.
Здесь бродит диво-кобылица –
мой красногривый вещий сон.
Здесь небо – очи Беатриче…
Банальных, вечных «истин» сонм
остался где-то в электричке
(мой неоплаченный багаж).
В груди – истома: «Вот и дома!»
Пшеница шепчет: «Это наш-ш-ш…»
И ветер ластится знакомо.
Я – словно в трансе! Я – в бреду!
Звучу напружен, как струна, я!
Бреду, бреду, бреду, бреду…
Куда? Зачем? И сам не знаю.
Скрипит ветряк из темноты…
Я не гашу желанья искру –
на крыльях монстра доброты,
высоких, на расправу быстрых,
взлететь в закат, взлететь в восход,
забыв утраты и потери,
и крикнуть там, как Дон Кихот:
«А всё-таки в людей я верю!»