Болтается поэт, ослеплённый софитами
На модной реи...
Овациями набитый и
Размахивает
Своим языком, "может кто поверит,
Что я пророк, а не
Солнечный зайчик?
Если время мерить актуальным
Матерком?"
Ветер качает поэта под
хохот толпы,
Экскременты от яростных
Криков его лишь на время -
Благодать для травы...