Художник

Смитта Ванс
И снег пошел...
Белым-бело...
Глаза закрыты серебром...
И странно так,
Июль еще,
А все бело, бело кругом.
Прогнозы, люди,
Сбились с мыслей,
Июнь, июль и, вдруг - зима...
И я один стою...
И пристань
Покрыта снегом, как и я.
Не холодно,
И плещет море,
Туристы валят на причал
Я улыбаюсь.
Смех сквозь горе...
Начало самое начал.
Восторг, вопросы...
Тьма и лица...
И только знаю я один,
Как с этим летом,
Снегом, слиться.
Ты лучшая из всех картин.