Кормлю с ладошки стайку моли в тепле ленивых батарей,
Устав от поиска гармоний, взгрустнув на ворохе вещей.
Пропитан вздохом сожаленья, гортанью выпущенный смех.
Спадают фетровые тени на свеже-выеденный мех.
Не зная злобы нафталина, возможность нежных мотыльков
Похожа на коварство мины и натиск авиаполков...
Сменив, загадочность на наглость, пыль чердаков - на антресоль,
Любя уют за номинальность, порхает между полок моль.
С крылами ангела, но стерва... Слаба на запахи и ночь...
Гнездится в петельках мохера. Не любит свет и слово - прочь...
Машу шарфом, добавив мата... Кружу, как стаю сизарей
Под потолком, где честь распята любимых съеденных вещей.
Отбросив кротость глаз невинных, забыв ранимость слова - жизнь,
В финале красочной картины, давлю тела, бросая вниз...