Из двух тысячей разных меня,
Ты увидишь, лишь несколько сразу,
Тех, которые мерой огня, оживут, незаметные глазу.
Ты о возрасте хочешь узнать, а его у души не бывает,
Наполняет её благодать, если нет – то она убывает.
Где-то множатся лица мои, проживая забытые роли,
Каждый день я чему-то учусь, свой экзамен сдаю в новой школе…
Где рождения дата моя? В мезозойской эпохе, не раньше,
Я же вечная, словно струя, в океане просоленной фальши.
На меня возложили века эти трещинки, словно морщинки,
Но бессмертен полёт мотылька к той снегами укрытой вершинке…
Вот на склонах столетний миндаль, ярко, ранней весной расцветает,
В нём душа не забытая старь, снова юной себя ощущает.
Это истина правды живой, я бессмертна и ты значит тоже,
Проникают из прошлого в сны, те эпохи, где мы помоложе.
Но фломастером света ведя, Дух рисует проекты на дальше,
В них прозрачной слезою дождя мы отмылись от горя и фальши.
В них, по нашим хрустальным следам, утопая то в рифме, то в прозе,
Наши Души оставят следы – поколениям, в лицах и грёзах!