Мы, поэты, народ непростой,
А элита простого народа.
И у нашего брата простой
Может быть в каждом времени года.
Так в раздумье порой простоишь
Осень, зиму, весну да и лето,
Но такое потом сотворишь...
Но, увы, не прославят поэта
Ни экраны, ни желтая пресса...
И Мартынова нет, и Дантеса.
На худой конец.