А. С. Пушкину

    
             
 

Когда под трепетной рукой
Перо бумагу оживляло,
А мысль чернильною строкой
Поэта мудрость  утверждала,
Он облегчённою душой
Светился -
Стих она рождала,
Слов светоносных стих живой.

Труд изнурял-
                Не то и вяло
Не так сказал,не всё сказал,
Сказал,но выразил безвкусно…
Поэзия –огромный зал,
Но пусто в нём поэту,
Пусто.
Декабрьский всплеск умов и чувств—
Кандальный звон и громче стоны,
 «Подружки верной» боль и грусть…
Злу чужд поэт –пророк бездомный.
Он мысль не в силах обуздать
И чувств от болдинских рассветов,
Чтоб их по залу рскидать,
Как вёсен чувства и букеты.
Чтоб осени печальный взгляд
Увидеть,
Но вокруг лишь тени…
И маски лиц.
За рядом ряд.
Так мрачен зал.
А в центре
 Гений
Предвидит—
Пистолет,заряд,
Курок спускающий Евгений…