В зеркале чёрным ажуром играя,
ты приоденешь в иллюзии рая
стройное тело, и сбрызнешь к полёту
крылья парфюмом с цветков бергамота.
Розовым вермутом снимешь усталость,
феей ночной в муравейник кварталов
смело ворвёшься, срывая в награду
сотни голодных и пристальных взглядов.
Ночь утопив в сладострастной пучине,
в поисках берега тающей льдиной,
ты, как всегда, проплывёшь вдоль причала...
В дом одинокий вернёшься в печали,
тихо заплачешь, и скинешь наряды...
Сад твой заброшен. Сезон листопада.