Я будто бы нечаянно гулял! Шлындал.
В Союз писателей пришел,
Минуту там украл.
Там верстку книги положил—
Ответ минуту ждал.
«Главный» не всегда в начальниках ходил.
Писать пытались вместе. Я тем не угадал.
Дороги в стороны пошли так резко,
Никто не ожидал.
«Везунчик» он, а я— жена так утверждает—
По жизни был и есть болван,
Привязанный к «железкам», просто грамотный мужлан.
--Меня не издают— признался за столом сидящий.
--Пол тиража случается за кровные у государства выкупать.
Не продаются, когда ты даже классик,
Не понимают в массах,
Надо же и нам на что- то жить?
Тома залеживаются в лавках,
Не отбивались в кассах,
И как же о народе не тужить?
Вы в литературе юноша, мой друг.
Подводные теченья такие, не спасает круг. Талант вторичен.
Печатайтесь, но где- то за границей.
Творений пять, а лучше шесть, потом махнете ими нашим в лица?!
Тогда пожалуйте в Союз!
Вместе будем за письменность радеть.--
…Год Книги— это здорово! Сто лет другого ждать.
Мне следующий не светит. Такая жизнь мутится.
Ведь очень долго ждать.
Едва ли хватит этой жизни, чтобы с каждого читателя
Расписку- завещанье взять. Мол, столько- то тираж заказывайте,
Их дети с внуками (читателей) обязуются лет через сто купить!
Чтоб Главный гарантированно Наиглавнейшему
Пообещал-- сумею, мол, реализовать!