Знойный летний дождь жесток.
Отблески потеющих машин.
И холодный, как поток
Новых, огнедышащих витрин.
Не пускает за порог
Серой пыли лет прошедших гримм
Жизнь не жизнь, а долгий срок.
Я тону, захлебываюсь им...
День, откуда взят виток.
Среди тысячи холодных лиц...
Всё идёшь, не чуя ног...
Мы - потомки разбившихся птиц.