А мог бы больше не писать,
Переставляя лишь местами.
Кто стал бы Тота упрекать
Несвежими его стихами?
Как бриз вечерний свеж и юн,
Валяясь в праздности и лени
Под перебор гитарных струн,
Тот был бы счастлив - нет сомнений!
Увы! Припрётся Москвина: -
Что за фигня, всё это было!
Кому вся эта хрень нужна? -
Ну, и потянет с Тота жилы.
Мол, Белкины давно в столицах
На золоте едят и пьют
И первые в столице лица
При встрече руку подают,
А ты какой-то Тот не этот,
С какого дуба ты свалился,
Чтобы сживать меня со свету,
В купели б лучше утопился,
Тогда бы горя я не знала
И лучших лет не погубила,
И за другим бы процветала,
А так в полшага до могилы,
И всё такое, по науке
Любви заботливо-безбрежной,
Глядишь - уже и скалка в руки
Как аргумент особо нежный...
И Тот, очнувшись от мечтаний
О светлом будущем и мать
Отметив чью-то без желаний,
Садится дифирамб писать.