Нет смысла в пришедшей вплотную субботе:
Лимонной цедры выцветающий вкус…
Натянутся туго чужие заботы
И где-то взорвётся затасканный блюз.
И запах земли прямо в сердце ударит.
Туманная страсть говорит за себя…
Кто гордость бичует, кто нежность подарит,
Кто будет молчать, безразличьем скребя…
Сквозняк не прогонит тоску из гостиной.
Я знаю все мысли твои наперёд…
Под гулкое эхо тревоги старинной
Запросится эль в холодеющий рот.
Давай же признаем теперь без опаски:
Такой всепобедности больше не быть…
Нам только и делать, что память хранить
Об этой едва вечереющей сказке.