Всё жду весну. Ан ни фига.
Где шляется она?
Ещё кругом лежат снега –
Мне видно из окна.
Сижу, скукожился, как крот,
Нос высунуть боюсь.
А вдруг и вовсе не придёт?
Тогда с тоски сопьюсь.
А прошлый год до мая ждал.
Пришла её пора...
И тут же, чёрт бы её взял,
Вдруг летняя жара.
И белый свет уже не мил,
Всё пакости одни.
А Пушкин что бы сочинил,
Живи он в наши дни?!