Клён мой, милый, на заре
У меня судьба иная.
Я - те годы поминаю,
Что остались во дворе-
В детском, грушевом дворе.
У меня другого нет,
Сон души моей - растаял,
Как растаял в улках снег
И душа - бутыль пустая.
У меня другой и нет.
Я - по хмурым дням гребу*
В рваных, трёпаных штиблетах,
Только в сердце - берегу
Одиночество поэта.
Я по хмурым дням гребу...
Дождевая вяжет склень*
На берёзах ситцы-тюли,
Не возьмёт уж, сердце в плен
Та - что мило улыбнулась.
Дождевая вяжет склень...
И под песню журавлей,
Покидающих истоки,
Ты шумишь мне: "Не жалей,
Жизнь - ничего не стоит.
Слышишь, ветра пьяный свист?
Похохочем же, над днями,
Я ведь - тож роняю лист,
Как ты - голову роняешь.
Похохочем же, над днями."
7513-е лето
г р е с т и - идти;
с к л е н ь - затяжная морось, идущая несколько дней подряд.