мне пристанища твои, было всяко,
как пельменная, что на Маросейке.
забегаю как на ладан чертяка,
чтоб себе же не оставить лазейки.
замечательное времечко было.
вспоминаю, пробирает до плевры.
поглядишь теперь – какой-то обмылок.
рядом с памятником павшим у Плевны
собирались, кто хотел - до османов.
хоть империя погибла давненько,
но живут ещё, поди, на Балканах.
да и счастье, понимали - не в деньгах.
вот и я тебе твержу, - был бы градус,
в смысле тонус, оговорка по Фрейду,
как влюбившийся июль - это август,
как отвергнутый рожок - это флейта.
был бы тонус, остальное всё тут же
возродится, словно феникс из пепла.
я тобою перманентно простужен.
я тобою от Москвы до Сиэтла,
по пристанищам, где ветры бушуют,
с ухудшением прогноза вдобавок,
одесную накормлюсь и ошуюю,
потому что одиночество - навык.
вот и я сейчас махну треуголкой,
по - суворовски сомненья отброшу -
я люблю тебя, и это надолго,
не одну с тобой загоним мы лошадь
до границы, за которой от веку
подытоживают так, чтобы вровень...
чтобы вместе до последних молекул.
ты опять, смотрю, нахмурила брови