Дождь идёт, и небо серо,
мрачны мокрые дома...
День, заплакав, грусть посеял.
Стихла птичья кутерьма.
Вечер сумерки развесил
на чернеющих ветвях.
Капли слёз... Бродяга-ветер
шепчет что-то второпях.
Слышен тихий струек шорох
из открытого окна.
Этот дождик тем и дорог,
что творит его весна.
Просыпается природа.
Воздух влажен, ласков, чист.
Набухает почка гордо,
зарождая нежный лист.
Я гоню грустинку рьяно -
ни к чему сейчас она.
Утром, ярким солнцем пьяны,
воспоём: "Привет, весна!"