Он, утверждал, что он боль,
Он одновременно смысл и алкоголь,
Который стирает смысл.
Он словами дорогу выстлал,
В те края, куда его выслал
Тот, кто не знал дороги.
Он был одним из немногих,
Кого старые и больные боги
Любили и звонили первыми.
Она же была королевой.
Он читал ее справа налево,
Слева направо и сверху вниз.
У него нещадно сердце болело,
Когда ее встречал карниз.
Он бросался, как на амбразуру
На каждый ее каприз.
Сплошным автобусным туром
Их пролетела жизнь...
На диких песчаных пляжах
Они заклинали волны,
Были счастливые даже
В маленьких съемных квартирах,
Одежду бросали на пол, но
Даже целому миру
Их двоих не вместить.
Тех самых, что пахнут полынью,
Которые солнцем и пылью,
От пяток, до кончиков волос.
Они делят жизнь, на километры,
От колыбели к могиле
В мельтешеньи черно-белых полос.
Ну, помнишь их? Ты и она, как кометы
В ее волосах путалось лето,
А ты думать мог только об этом.
Мечтал, найти нужное слово,
Чтобы стать для нее еще более близким.
Она хотела виски...
А ты - писать, как Полозкова