Теперь все так сыро, и так бесполезно...
Иду по дороге, мечтою раним.
Теперь мы - поэты, и будем любезно
Рассказывать, как мы над миром летим.
Теперь, мы - другие, мы чувствуем музой.
Мы видим весь мир в черно- белых тонах.
Теперь, мы согнемся под нашей обузой,
Утонем в сомненьях, развеемся в прах...
Мы видим весь мир глубоко, поэтично.
"Глазами поэта". А в этих глазах,
Не слезы, а боль. Эта боль безгранична,
Как жаркий огонь, и как крыльев размах...
В чем наша мечта, и к чему мы стремимся?
К тому, чтоб успеть все в начертанный срок?
Мечты неубитой, мы все - же боимся.
Не вступят поэты к мечте на порог.
Теперь, с новой силой, мечта будет жалить.
Смеяться над нами, и биться больней.
За то, что мы к ней подойти не решались.
За то, что не сделали душу вольней...