за окнами дома – истома, сугроб оплывает в овраг,
журавлик колодезный сломан, пора починить, но никак
не выплыву, скованный льдами, из плена невнятной хандры,
сижу у окошка часами, без силы пойти на прорыв…
а я ведь, наверно, - не первый… хватает таких на Руси:
хандры подневольные сервы, глазеем, незрячие, в синь
апрельского неба живого, на рыхлый, просевший сугроб,
на то, как береза над логом унять не умеет озноб…
но что-то, как нож под лопатку, в оплывшую тушу души
войдет, задрожит рукояткой – и сразу покоя лишит…
апрельское небо живое? береза на вешних ветрах?
пустое гаданье, пустое…
но как проберет – до нутра!