На столе черный кофе остывший.
Безразличие на потолке.
Взгляд, кого-то когда-то любивший.
Сигарета в дрожащей руке.
А по комнате, как наваждение,
Вновь разбросаны чьи-то слова:
Не любовь, а так – заблуждение,
Не огонь, а всего лишь зола…
И не стоит себя тешить мыслями,
Что пройдет эта боль до утра -
Не согреться, словом неискренним,
У сгоревшего за ночь костра.
И по краю сегодняшней осени,
Я пойду, спотыкаясь, один.
Прибавляя себе новой проседи.
Не с тобой. Не женат. Не любим.
02.04.12