В. Н.
Октябрь, осень - скучно, Вера,
я не люблю осенних луж...
Занудный дождик, небо серо
(прости, я в рифмах неуклюж).
Хоть мы со скуки не умрём,
Верунь, мне скучно с октябрём,
как с ежедневною овсянкой…
А впрочем, нужно ли о всякой
писать занудной ерунде?
(Я про себя, Верунь!), но где
найти слова, что б со словами
мне не играть? Тобой и Вами
я восхищён (клянусь – не вру!)
и…(рифмы здесь не подберу,
хотел ещё ввернуть словцо,
но восхищенье налицо)…
Я, «ты» и «Вы» перемежая,
пишу…Но Вы ж мне не чужая?
Могу я Вас назвать на ты?
А всё мечты, мечты, мечты…
Я грезить осенью привык -
вот вижу – поднят воротник
(я про тебя), изгибом шляпка,
овал щеки, поёжась зябко
и поведя чуть-чуть плечом,
ты говоришь мне…но о чем?
Предположу я, веря в Веру,
ты говоришь мне так (к примеру):
Я Вас нисколько не виню
за Вашу, сударь, болтовню,
октябрь – он вовсе и не скучен,
когда роман уже закручен…
А я в ответ - и мне не чужд
октябрь, право же, я чушь
пишу про скуку октября –
мне грустно, Вера, без тебя…