я пишу, и не жду никогда ответ.
разве что "ясно", и "я, наверное, тоже".
я пишу про счастливый билет
номер 13, про последний блок сигарет,
а потом обещаю, что брошу.
про то, как в ребрах колет при диком кашле,
про то, как сердце по утрам барахлит,
про то, что я живу сегодняшним, не вчерашнем,
что глухое ухо не слыша, слегка фонит,
выдавая мне звук басов на концертах наших.
как мне не хочется спать без тебя по ночам,
как я кидаю фразочки в перепост,
как я себя заставляю хоть иногда молчать,
как хочется каблуки, чтоб поправить свой жалкий рост,
как хочется номер набрать... но в гудках печаль
душу толкает в костер или на помост...
я пишу, и пальцы меняют местами слова...
я пишу, и в глазах ребит от прыжка курсора,
знаешь, я так хорошо научился лгать,
что не знаю, скажу ли я правду снова...
ты же знаешь... мир без тебя чужой.
ты же знаешь, я разрушаю себя, не милуя,
ненавидя, скребя зубами, держась душой
за твои: "Лишь моя" и "милая"...
я же знаю, нам всегда будет хорошо,
ведь, мы сильные.
нечеловечески
сильные.