Ветер начинал свою игру, *
С кронами осыпавшихся клёнов,
Так тоскливо стало поутру:
От протяжных безысходных стонов.
Дождик серый за моим окном,
Болью был. И небо болью было,
И грустил со мною старый дом,
Поняв, что тепло его забыло.
Лишь почти угаснувшая печь,
Отблески прощальные бросала,
Не смогла она тепло сберечь,
Да, старалась: но теперь устала.
Блик последний осветил портрет,
Той, что никогда моей не будет,
Свет погас. Портрета больше нет.
Вряд ли даже Бог её осудит.
В том, что не моя сейчас она,
А была. Но впредь уже не станет,
Вновь разлука встала как стена,
И любовь её не протаранит…
17-25.10.83 (04.04.2012г.)