Каким же большим это яблоко было!
Румяным и спелым, просившимся в рот,
и каждая веточка яблоньки хилой
тянулась - укутать единственный плод
пожухлой листвой, порастратившей соки,
чтоб это душистое чудо взрастить -
Своё! Без которого дни - одиноки,
Полны пустотой, шелестящей в горсти...
Был рад старичок-садовод урожаю,
старания - впрок, окупились труды.
Недавно лишь, деревце в землю сажая,
кряхтел, что навряд ли увидит плоды.
С молоденькой яблоньки снял осторожно
склонивший её скороспелый налив,
погладил тихонько по тоненькой коже -
Своё! От забот и усердий своих!
А где-то на призрачном дальнем пределе
Творец-нимбоносец с тоской на лице
Готовился...
Нет! По-другому!..
Сидели на крытом густой позолотой крыльце:
прозаик,
поэт,
композитор,
художник,
ваятель,
дизайнер,
плетельщица снов -
Своё сочиняя, безбожно и божно.
И яблоко было. Большое. Одно.