Осень плюется мокрой листвою,
в душе моей кошки скребут,
каркает ворон на крыше с лихвою,
похоже, ругаясь, что он не обут.
Где-то залаяла псина на что-то,
с ветки помётом швырнул воробей;
и бяку горланить мне стало охота,
так, что ногою по луже, хоть, бей.
И еще, как нарочно, пилит жена,
да холодит ветрюга плешину,
опрокинуть бы надоть пузырь вина
чтоб хреновые мысли покинуть.