...и это Солнце вновь,
сухой и жаркий ветер,
песок, пыльцой поддельной, неживой,
рассыпанный повсюду:
на жухлых листьях и на развороте книжном,
где буквы - как верблюжьи караваны,
затерянные в дюнах безнадежно...
И в том ущельи книжном, разворотном,
где эта вязь на разных берегах толпится робко, последний сделать шаг боясь,
чтобы не поскользнуться,
чтобы не соскользнуть, не сгинуть,
нить фабулы чтобы не потерялась,
чтобы растерянный зрачок не дрогнул в ужасе, над книгой возвышаясь,
и локона каштан упрямый чтоб был привычно
за ухо упрятан
движеньем незаметным пальцев нежных.
И чтобы пенье ветра продолжалось,
шуршание песчинок по бумаге, столпотворенье мыслей...
водоворот страстей чтоб удалял развязку бесконечно...
подобно солнцу, что садится в море, чтобы была она недостижима...
Но вот приходит миг, когда,
увы,
последняя страница с прощальными лучами солнца повернулась,
подставив свету свой откос пустынный,
заполненный едва наполовину.
И на столе, сколоченном из досок грубых и стынущим песком припорошённом,
бродить сквозь ночь верблюжьим караванам...