Ноздри жадно ласкает
от веток сжигаемых дым,
шевелит лёгкий ветер
зелёные листья смородины,
и несётся порыв –
снова видишь себя молодым,
вновь незримым приветом
приходит к тебе запах Родины.
Этот запах приносит
дыханье весенних садов,
ароматы сирени
с дурманом щекочущим мяты,
шум подъездных площадок
и старых, забытых дворов,
и звучанье вечерних гитар
о тех чувствах, что святы.
Тебе чудятся вновь
вдохновенный полёт почтарей
и трамвая звонки
под гудки поливальной машины.
И несутся из детства
газоны футбольных полей
под улыбки подруг
в лёгких платьицах из крепдешина.
А за столиком старым
стучат мужики в домино,
и так хочется с ними сидеть,
громко ставя костяшки.
Всё так явственно, живо,
как в старом советском кино,
и ты в память летишь,
Hugo Boss разрывая рубашку…