***

(песня)

Постель остыла, свеча догорела
И книга, раскрытая им, пожелтела.
В ней время теряло, запутавшись, скорость, -
Он так и не знает, чем кончилась повесть.

А пыль улеглась на помятой постели,
Пурпурные шторы, как снег, - побелели.
И выпавший снег много раз уже таял,
И ветер унес вникуда "до свиданья".

Прощальное слово вдали затерялось,
Кто знает, кто скажет - что с кем потом сталось?
А он, уходя, так и не обернулся,
И поутру дом сиротою проснулся...

А он никогда не дойдет до порога,
Он вечно шагает по странной дороге,
Дыша ароматом свободы, чуть едким.
Поэты домой возвращаются редко...

1991