Из какой-то таинственной точки,
на просвет - золотой с голубым,
льются в мир серебристые строчки,
не сливаясь, однако же, с ним;
раздвигая тугое пространство,
свет и влага проникнут насквозь,
оживляя, с похвальным упрямством,
то, что стало, как мертвая кость;
наполняют пустоты и ниши -
этот губчато-пористый мир…
Мир не знает, не видит, не слышит,
что живет лишь дыханьем моим.