я писала стихи /я любила тогда… писать…/,
но только листья-тетради стащила мышь…
и в норке своей глубокой, ложась в кровать,
читает их… «любимая, ты не спишь?» -
говорит мышкин-муж… он хочет ее обнять,
как делал все эти годы… зарыться в мех…
но мышь молчит. строчек порочных гладь
ее возбуждает… в мыслях рисует тех,
кто был со мной, к кому прижималась я,
пытаясь согреться /пальцы всегда, как лед/…
горит ночник. мыши еще не спят.
а все могло б случиться наоборот…
если б я не писала, скучно жила в земле
и глотала не воздух – чей-то горячий слог…
но только это Stixo не обо мне,
и не мне с последней строкой подводить итог…