Всё дороже мне эта женщина,
Что деревней в России зовут,
И обидное «деревенщина»
Не взрывает душевный уют.
Мне лицо её с детства знакомо
В чистых взглядах Байсы-реки,
Где гора в молчаливом поклоне
Выпускает на свет родники.
Нет границ в деревенских улицах,
Вот тропинка живым поводком
По бугру коромыслом сутулится,
Приглашая пройтись босиком.
Притягательна звонкая речка,
Ходят к ней в берега ивняки,
Ей всегда подставляют плечи
В красных шубах яры-рыбаки.
Там, в высокой горе, деревья
Прячут ночью листву в парики,
Им бросают к ногам птичьи перья,
Как цветы от небес, ветерки.
Перекаты шуршат карамелью
Разноцветных ракушек-конфет,
Их рисует своей акварелью
Самый ранний художник-рассвет.
Я б всегда тебя помнил такую,
Сколько даст мне задиристый век,
Если б силу твою земную
Не сгубил сам чудак-человек.
Знаю, чистые души не старятся,
Здесь умеют любить и ждать,
Жили б вечно деревни-страдалицы,
Если б вновь научились рожать.
Всё дороже мне эта женщина,
Что деревней в России зовут,
И обидное «деревенщина»
Не взрывает душевный уют.
Апрель 2010 г.