Давным, давно еще в Москве
Писал один мальчишка мне,
Мы вообщем даже не дружили,
Два раза с ним в кино сходили,
У общежития стояли,
И каждый о своем молчали.
Не разговорчивым он был
И мне тетрадку подарил.
Кусочек собственной души.
Я прочитала: "Что ж, пиши".
Тогда хотела я любить,
А не молчать и говорить.
А он был незаметный очень,
Не выделялся из толпы,
Хотя теперь я понимаю,
Заслуги внешней красоты.
Через года со мной тетрадка,
С летящим росчерком пера,
Ее читала я украдко
И волновалась до утра.
Чем дальше, больше понимая,
Что сердцем он стихи писал,
Переживая и страдая,
Он создавал свой идеал.
"Не о такой как ты мечтается,
Не о такой грущу, которая,
Красивых книжек начитается,
Придет и мучит разговорами.
Еще заставит меня умница,
И подражательностью мается,
Мол тот герой ни так целуется,
Ни так в романах обнимается."
Я строчки первые запомнила,
Они укором бьют по темечку,
Ну вот и юность свою вспомнила,
Незабываемое времечко.
Где тот поэт, темноволосенький ?
Теперь он лысый иль седой,
А мне запомнился молоденький
С пушком над верхнею губой.
И ты давай делись с подругою,
Воспоминаньем юных лет
Из памяти твоей с натугою,
Пускай уж вылезут на свет.
Теперь я вовсе не спесивая,
Словечко каждое ловлю,
Ну, заболталась видно, милая.
Пока, до встречи, всех люблю