Король мышей давно бежал в испуге,
И серая прислуга заодно.
Из ящика я набираю уголь,
В проеденное ржавчиной ведро.
Мир, отданный морозам на потребу,
Застыл в снегу – белёс и одинок,
Лишь над соседской крышей, прямо к небу,
Неутомимо тянется дымок.
И в дом входя, озябший и продрогший,
Я слышу как, в неведомой тоске,
Ступени под ногами сухо ропщут:
«Поговорить… поговорить бы с кем…»
И возникает в воздухе январском,
Из прошлой жизни памятью рождён,
Знакомый до озноба запах краски,
И мокнущих опилок под дождём,
Стук полновесных капель, звон посуды,
Весёлый смех, родные голоса –
Зовущие меня из ниоткуда,
Где неизменен полдень на часах,
Где дышится в саду легко и просто,
Где пышен яблонь дедовых наряд,
И крепкие стволы пестрят извёсткой.
…Ступени подо мной скрипят, скрипят…