Обернуться почти в двадцать восемь,
И понять, что все было не так.
Снова вспомнились губы и осень,
И июнь, и туман-полумрак...
И дрожащее небо в ладонях,
И мечты, что как сон, не сбылись.
И те птицы, что снова сегодня
Чтоб вернуться домой, рвутся ввысь.
Обернуться. Задуматься. Впрочем
Не всегда обороты к добру...
Все мы помним Орфея той ночью,
Как он шел, обернувшись к утру...
Иногда обороты излишни,
И смотреть нужно только вперед.
Только как не глушиться той тишью,
Что так громко на сердце поет?
Она так оглушает, что больно
Даже думать о чем-то другом,
Может быть, потому-то невольно
Обернулась на миг. Как крылом
Пролетевшая птица задела
И остался ни шрам, ни ожог,
А лишь чувство черты и предела
И того, что отмеренный срок
Слишком короток и беспощаден,
Чтобы ждать и любить, и опять
Подниматься, не чувствуя ссадин
И пытаться как раньше взлетать...
Обернуться в апреле. В подснежник
Вдруг влюбиться как капля дождя,
Пропитаться весной и надеждой,
И коснуться молчаньем тебя.
Или просто забыть все, что можно,
Прихватив что нельзя заодно,
Чуть дыша, без вещей, осторожно
Просто выпорхнуть птицей в окно,
И в рассвет улететь, растворяясь.
Только все, кто так делал-в асфальт,
Значит способ обманчивый малость,
Или вовсе не способ, как знать...
Обернуться. И старые фото
Сохранить чем-то светлым, без мук,
И отвлечься опять на заботы,
И забыть теплоту твоих рук,
И зажить, будто память исчезла,
И не думать, а что бы могло...
Ну и пусть иногда слишком пресно,
Лишь бы чувство потери прошло.