(Бог его знает, сколько раз я в этом зное и мареве вспоминала стихирца-однополчанина, замечательного человека и учителя географии Александра Кованова. Эти строчки посвящены ему)
Иду тропою меж полей
По скрытой в мареве дороге,
Чем ближе море, тем желтей –
В пыли испачканные ноги.
Над желтым морем – желтый дым,
Что едко пахнет жгучим зноем
И кажется совсем больным
Рассвета солнце молодое.
Янтарный остов чахлых пальм…
Травинки в ржавчину одеты…,
Скажи мне, Сашка, твой Мистраль,
Какого должен быть он цвета?
И берег, словно апельсин,
В пупырышках песка и ветра.
Нет, мне милее Баргузин
С его таежным, мшистым фетром….
Он хоть несет жужжанье пчел
И сопок ропот вековой.
А здесь же лишь прибой расцвёл
Неопалимой Купиной.
Спешу к нему, сгореть в огне
МертвоморскОм исчадье Ада.
Я знаю: ты не веришь мне.
Не веришь? Правильно! Не надо!