Малыш, как быстро ты растешь
И различаешь тонко грани,
Что сердце мамы больно ранят,
Оттачивая жизни нож.
Косичек - цвет. Но вызрел ли?
Пытливых рук - святые муки.
И так шаги твои - упруги
На твердом шарике земли,
Где день все так же полон круч,
Принцесс и рыцарских турниров...
Твой смех, мой страх легко отринув,
Лучом пробился из-за туч,
Казнив весну - на сотни рам,
Распятых и теплом согретых...
И ничего священней нету,
Чем этот смех, для пап и мам.