Ленивая московская метель.
Неспешный лет снежинок. Как бы ветер.
Давно пора уж в теплую постель,
Да пес не все кусты еще пометил.
Вот мне сейчас бы эту псову жизнь!
Лететь, неся, как флаги, хвост и уши,
Закладывая в поле виражи!
Не париться, а честно бить баклуши.
И чем кормить нагуленого пса
Пусть голова болит – у человека.
А псу б на дичь охотиться в лесах
И сук любить, как водится от века!
Вот только этот жесткий поводок …
Там – не залай, здесь – не испачкай лапой.
Хозяин в лес давно уж – не ходок,
Сук – не замай, в еду слюной – не капай.
Зачем же мышц звенящая струна?
С кем разделить восторг пустого поля?
Ведь жизнь у пса, как и у всех – одна,
И сладость жизни – воля. Воля! Воля!!!
Я … замечтался что-то. Пес в глаза
Мне смотрит: мол, пора, хозяин, к дому.
Протоптанной тропой бреду назад,
Туда, где все до мелочей знакомо.
Какая воля? Дом, работа, долг.
Я есть лишь потому, что – исполняю!
И хоть невидим этот поводок,
Тем жестче он мне душу натирает.
Что человек, что пес – один ответ:
Минуты воли – годы дисциплины.
На том стоим, что пес, что человек.
– Эй, вот и каша! Ешь от пуза, псина.