О листы судьбы перо скрипит…
Календарь листается, рябит…
Глине жизни форма придается:
Варится, творится, удается
Мир, из прозы став стихотвореньем.
Пахнет апельсиновым вареньем –
Солнце в пенке облака кипит.
И глинтвейн заката недопит.
Мы дрожим на острие пера
Божьего. Великая игра
Вечного Его воображенья
Наши судьбы привела в движенье.
Почерк у Создателя красив,
И читается судьбы курсив
Быстро, но прочтенного вчера
Смысл найти еще придет пора.
Смысл не быть разрозненной толпой.
Бог рифмует нас между собой –
Мы уже не скученны, не скучны,
А другим осмысленно созвучны.
Он, сюжет Свой двигая вперед,
Самым одиноким подберет
Рифму. Недовольные судьбой,
Злые – в стихотворном ритме – сбой.
До конца поэмы далеко…
Пишется с трудом, читать легко!
Смысл великий жизни мелкой, частной –
Мы к Поэме будущей причастны,
И без нас она не прозвучит.
Апельсиновый закат горчит…
Зачерпни в ковш звездный глубоко
Вечного рассвета молоко.
7.04.12