Когда-то давно, в пору средневековья,
Простой музыкант - был искусный скрипач,
И ноты струились со скрипки рекою,
От музыки слёзы лил даже палач.
Дешёвая скрипка казалась волшебной,
Она растворяла весь гнев и печаль.
И не было душ, для которых бесследно
Исчезли бы звуки того скрипача.
Но зависть людская покой нарушает,
Не верил никто в суть его мастерства.
Ведь только волшебник так чутко играет,
Скрипач был объявлен грехом колдовства.
Под взглядами радости, злости и боли
Великий простой музыкант был казнён,
А скрипку сломали и бросили в море,
Его инструмент был волной унесён.
Но каждую ночь он спускается с неба
И сны нарушает своею игрой,
Его слышат все до прихода рассвета.
Теперь он – легенда, а в прошлом – изгой.
Минорные ноты тоску пробуждают,
Великая музыка славит творца.
Какого-то смертного царь награждает...
Нет лучше награды, чем память в сердцах.
2007 г.