Я на балконе…Дождь шуршит всё тише…
Намокший мир взахлёб озоном дышит,
и тополь веткой тянется к окну…
Весна вокруг малюет вдохновенно,
и гонит сок по деревянным венам,
чтоб в зелень кроны поскорей макнуть…
Пичужки хором проклинают зиму,
её снега, мороз невыносимый
и долгое отсутствие кормов.
Теперь-то им – полнейшее раздолье:
куда ни глянь – вовсю идёт «застолье»,
и гвалт стоит над крышами домов…
Земля, согнав снега, подсохла малость,
но снова ей от дождика досталось –
чернеют грязью тротуар и двор.
Народ, кто посмелей, пешком по лужам
бредёт, ворча…
Апрель с теплом не дружат,
и продолжают свой привычный спор:
кому уйти – а чей черёд «на царство»…
Промозглый холод был бы рад остаться
и испытать терпение небес.
Но больше нет у матушки-природы
желанья спать – весне открыли коды
от всех замков в хранилище чудес…
Я на балконе…Сверху чётко видно,
как там, внизу, размеренно-солидно,
за шагом шаг, совсем не торопясь,
художница-весна свои владенья
обходит…
Дай ей, Боже, вдохновенья,
чтоб красота скорей затмила грязь…