Стоять бревенчатой избушкой
Нет сил уже.
Кричать кукушкой,
Остаток жизни отмеряя,
Но ей почти не управляя -
Удел мой вечный и простой.
И слово, сказанное в суе,
И вопль, и тупая боль...
Все это было, есть и будет!
И кто меня еще осудит,
Как не Предвечный и Святой?
А на плечах лежит усталость
От бренной, суетной, пустой,
Такой печальной, но простой,
Как мне казалось, яркой жизни...