А двести лет назад, был юным Пушкин,
И он ещё не думал о жене.
Наполеон готовился к войне,
Склоняясь вновь не на свои подушки.
Тот государь, мечтавший о войне,
Которая к закату приведёт,
Хоть думал он, что счастие найдёт,
В Московской, чужедальней стороне.
Ну а поэт тренировался в слоге,
И изощрялся в красоте стиха.
Порою доходя и до греха,
Чего не испытаешь по дороге?
А декабристы не в мечтах о смуте,
Препроводили время в вечеру.
Они судьбу считали за игру,
И радовались доблестной минуте.
Поскольку за Отечество и в скоре,
Готовились без страха и стенаний,
Отдать и жизнь и прелести мечтаний,
Об этом поминали в разговоре.
Не о царе, не о гражданском строе,
Задумались они в тяжёлый год.
А, как страну избавить от невзгод,
Как отвратить её от тяжкой доли.
И ведь смогли, никто не устоял,
Поскольку занимались своим делом.
Не ссылка, тогда, стала их уделом,
А памятника гордый пьедестал.
Вот если бы поэт писал стихи,
А государь, своей страною правил,
И воин бы политику оставил,
Тогда бы всем простились их грехи...