бредёшь не за цикутой так за ханкой
и вдруг апрель и ясень на ветру
и белая ментовская буханка
стоит под сенью девушек в цвету
там сутенёр выплёвывает фиксы
майор кладёт зелёные в карман
и лейтенант с лицом сержанта риггза
шалав берёт на пушку задарма
и ржавые у жэка батареи
и ясень фантастически ничей
и хочется придти домой скорее
и написать саврасовских грачей
курить бамбук внимать тоске запечной
смотреть в окно марать углём картон
давясь своей невысказанной речью
как ящерка с зашитым ниткой ртом