- Прохожий!
Это улица Жуковского?
Смотрит,
как смотрит дитя на скелет,
глаза вот такие,
старается мимо.
"Она - Маяковского тысячи лет:
он здесь застрелился у двери любимой".
В. Маяковский
Стон я слышала этот уже -
Стон души на промокших листах:
На последнем крутом вираже
Замирал тот, кто жил в виражах,
Кто жил, против потока летя,
Против правил и здравых речей...
Смерть свою напророчил, хотя
И парил среди славы лучей.
Он сквозь клетку из страсти и плоти
Рвался ввысь, забывая о том,
Что, когда вы уже не живёте,
Вы не видите то, что кругом,
Вы ступить уже шага не в силах,
Изменить ничего вам невмочь,
Вы гниёте в холодных могилах,
Впереди - бесконечная ночь.
Жаль, что он не хотел быть здесь дольше.
Жаль, никто больше так не писал,
Так не делал наш грубый мир тоньше,
Наши души от шор не спасал.
Вы поймите, чем дольше идёте,
Чем загадочней лес и темней,
Тем сознание выше в полёте,
Тем понятнее пляски теней.
Ничего земной ЖИЗНИ не СТОИТ,
ТОЛЬКО ЖИЗНЬ - ваша или его.
Будем пить её, сколько нас поят.
Жизни. Равного. Нет. Ничего.