Расчерчен линиями свет.
Углы прямые четче, суше...
И мы спрямляем наши души,
Подравнивая под багет.
Пластичней теплого стекла
Душа струится ,рвется, тлеет,
Но выпрямляться не умеет -
Ведь души наши - купола.
В них линии колоколов
И древних луковиц изгибы.
Кем стали б мы, когда смогли бы
Придать им прямизну столов.
Спиралей древних тонкий звон
Единым духом упрощая,
Мы души наши превращаем
В пространство вставленный картон.