О весне сочиняю свой стих,
Где о тающем снеге - ни слова,
И о ветре, что к ночи притих,
Не хочу здесь рассказывать снова.
Неразборчивым почерком я
Набросал пару слов об апреле:
В нём, смеясь, вспоминаешь меня,
В мой уход до конца не поверив.
И, тетрадки бросая в костёр,
То, чем так дорожил я, сжигаешь.
Этой пьесы сама - режиссёр,
Отчего ж то, что любишь, теряешь?
И, набросив на плечи платок,
Всё швыряешь в огонь без разбора,
Что писал я тебе между строк,
Не боясь за спиной разговоров.
...Нас с тобой разлучила весна,
Не оставив надежд на прозренье.
Ты сегодня осталась одна,
Май не станет тебе утешеньем.
Ты моих не услышишь шагов,
Половица не скрипнет в прихожей,
Не поедем вдвоём в Петергоф...
Хоть и нету тебя мне дороже.